Hey Jungs. Mein Name ist Mathis, ich bin 27, ich lebe in Paris, und ich bin der Typ, der mehr Zeit auf den Knien verbringt als beim Swipen auf Apps. Ich liebe es, Schwänze zu lutschen. Nicht „ein bisschen“. Wirklich. Der Geruch eines noch warmen Trainingsanzugs, das Gewicht eines schweren Schwanzes auf der Zunge, die Stille einer Tiefgarage um elf Uhr nachts. Wenn du auf gay Blowjobs ohne Studio-Kulisse stehst, ist diese Geschichte für dich.

Es war ein Freitag. Nichts Besonderes. Nur diese klebrige Spätsommerhitze, die an den Wänden klebt, auch nachdem es dunkel geworden ist. Ich war zu spät fertig geworden, hatte den ganzen U-Bahn-Fahrt über einen Ständer gehabt, und statt nach Hause zu fahren, bog ich zu einer Tiefgarage am Rand eines Wäldchens ab, östlich von Paris. Ich verrate euch den Namen nicht. Echte Spots verbrennt man, indem man sie aufschreibt. Sagen wir einfach eine Tiefgarage wie die, die man hier filmen würde: Beton, Rampen, gelbes Neonlicht, alle drei Minuten ein Auto.

Auf Ebene -1 stand schon eine dunkle Limousine, Motor aus, Fahrertürfenster einen Spalt offen. Leise Musik, alter Raï, fast lächerlich, und ein Geruch nach Mentholzigaretten. Der Typ stieg ohne Eile aus. Schwarzer Trainingsanzug, weiße Sneaker, viel zu sauber für diese Uhrzeit, kurzer gepflegter Bart, ein T-Shirt, das seine Brust zeigte. Einer dieser schwulen Araber, denen man begegnet und sofort denkt: „Der schaut mich gleich an, als wäre ich schon auf den Knien.“ Algerier, erfuhr ich später. Anfang dreißig. Ruhige Stimme. Kein .

Er musterte mich eine Sekunde lang. Kein Lächeln. Nur ein Nicken.

— Bist du hier, um zu filmen oder um zu blasen?

Ich antwortete ehrlich.

— Blasen.

Er öffnete die hintere Tür. Kein Instagram-Vorspiel. Die Kabine roch nach warmem Leder und billigem Aftershave. Er setzte sich seitlich hin, Schenkel gespreizt, und zog einfach seinen Trainingsanzug runter. Keine Boxershorts. Sein Schwanz fiel schwer heraus, schon halb hart, breite Eichel, sichtbare Adern, tief hängende Eier. Ein großer, dicker Schwanz, kein glatter Porno-Schwanz: ein echter, leicht gebogen, noch weich genug, dass ich ihn in der Hand wiegen konnte, bevor er gegen meine Wange hart wurde.

Ich ging zwischen Sitz und Tür auf die Knie. Der Beton der Tiefgarage drückte sich in meine Sneaker. Er, eine Hand in meinen Haaren, die andere auf der Kopfstütze. Er sprach nicht sofort. Er drückte einfach. Ich öffnete mich. Der Geschmack war schon da – Haut, Salz, ein Hauch Seife. Ich leckte die Unterseite, langsam, weil ich das liebe, und weil Typen wie er härter werden, wenn man sich anfangs Zeit lässt. Als er voll, hart und heiß war, sagte er nur:

— Tiefer.

Deepthroating ist keine Vorstellung. Es ist ein Rhythmus. Ich entspannte meinen Kiefer, beugte mich vor, spürte, wie die Eichel den hinteren Teil meiner Kehle passierte, atmete durch die Nase gegen sein grob rasierte Schamhaar. Er stöhnte einmal, kurz, wie ein Typ, der nicht gehört werden will. Seine Hand wurde fester. Er begann, meinen Mund in kurzen Stößen zu ficken, nicht gewaltsam, sondern genau richtig, so wie ein Mann stößt, der weiß, was er will und nicht erst tough spielen muss. Ab und zu fuhr ein Auto die Rampe hoch. Die Scheinwerfer strichen über die Decke. Wir bewegten uns nicht.

Nach einer Weile klopfte er mir zweimal auf die Schulter.

— Draußen. Hier drin ist es zu heiß.

Wir lehnten uns an eine Säule, teilweise vor der Rampe geschützt, genau am Rand der freien Luft: die Nachtluft auf meinem feuchten Gesicht, der Trainingsanzug noch runter, sein glänzender Schwanz. Er lehnte sich mit dem Rücken gegen den Beton. Ich auf den Knien auf dem öligen Boden. Draußen, ohne die Autotür als Deckung, war es roher. Auch schöner. Sein Bart, das gelbe Neonlicht auf seinem Wangenknochen, die Art, wie er die Rampe im Auge behielt, für alle Fälle. Ich machte weiter. Schmutziger. Mehr Spucke. Die Geräusche beim Blasen tragen draußen weiter, dumme Sache, aber es stimmt.

Schließlich sprach er, mit leiser Stimme.

— Du bist echt. Kein Tourist.

Ich zog mich gerade weit genug zurück, um zu antworten, die Lippen noch an seiner Eichel.

— Ich bin hierfür gekommen.

Er lächelte zum ersten Mal. Nicht freundlich. Zufrieden.

— Schlucken oder ins Gesicht?

Ich zögerte eine Sekunde. Ich liebe beides. Diese Nacht entschied ich mich fürs Gesicht. Ein Cumshot von einem Typen wie ihm ist nichts wie eine Redensart. Er ist heiß, dickflüssig, klatscht gegen die Wange, läuft in den Bart, den ich nicht habe, bleibt am Mundwinkel.

Er wurde schneller. Kurze Stöße. Sein Oberschenkel zitterte gegen mein Ohr. Er zog plötzlich raus, wichste sich zweimal, während er meinen Nacken hielt, und schoss. Der erste Schuss traf meine Stirn, der zweite meinen offenen Mund, der dritte mein Kinn. Ich schluckte, was schon auf meiner Zunge war. Den Rest ließ ich. Er stieß ein leises „Fuck“ aus, tippte mit zwei Fingern fast zärtlich gegen meine Wange und zog seinen Trainingsanzug wieder hoch.

Wir tauschten keine Nummern aus. Er zündete sich eine weitere Zigarette an, sah zu, wie ich mich mit dem Saum meines T-Shirts abwischte, und sagte:

— Gleiche Zeit nächste Woche. Wenn du da bist, bist du da.

Er stieg ins Auto. Die Limousine verließ Ebene -1 ohne Quietschen. Ich blieb noch eine Minute an der Säule, der Geschmack noch da, Beton auf den Knien, das nahe Wäldchen roch nach Humus und Benzin. Das ist es, wonach ich jedes Mal suche: keine Romanze. Ein echter Hook-up. Ein Araber, der weiß, was er tut. Ein Mund, der für etwas gut ist.